Es ist Frühling.

Manchmal badet Mia in ihrer eigenen Kälte, bis sie erstarrt für alles was in ihr jemals passiert ist und hoffentlich auch jemals passieren wird. Doch es befeuert jeder Sonnenstrahl der Außenwelt die gefrorene Hölle in ihrem Kopf. Bis sie lodert, bis sie brennt. Mia verbrennt zusammen mit ihr, ihrer Hölle. Bis zum nächsten Wintereinbruch. Und wie Marmor bei Wintereinbruch bröselt und zerspringt Mia auch jedes mal dabei. Niemand macht sich die Mühe, die hässliche, ungewollte Vase wieder zusammenkleben.
Endlich kann das Ding in den Müll.

Die Dinge, die mich besorgen, sind nicht die geschriebenen. Es sind vielmehr die Dinge, die sie nicht geschrieben hat.